Laura Yasán
SUTIL IRONÍA

 

Por estos días en Argentina ha fallecido sorpresivamente, una poeta argentina contemporánea y maravillosa que manejaba una sutil ironía y al a vez una contundencia increíble.

Nacida en Buenos Aires en 1960, llevaba editados una docena de poemarios entre los que se destacan “Ripio”, Premio Municipal de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, 2005, “La llave Marilyn”, premio Casa de las Américas 2009 y “Animal de presa”, Premio Carmen Conde 2011.

Laura Yasan ha publicado: Doble de alma (Tierra Firme, 1995); Cambiar las armas (Botella al mar, 1997); Loba negra (La bohemia, 1999 y Editorial Educa 1999); Cotillón para desesperados (La bohemia, 2001);  Tracción a sangre (La bohemia, 2004); Ripio (Grupo Editorial Latinoamericano, 2007); la llave marilyn (Casa de las Américas, Cuba, 2009 y Ediciones del Dock Bs. As. 2010);  animal de presa (Ediciones Torremozas, Madrid, 2011); Safari antología personal (Ediciones Floricanto, México, 2012 y Ediciones Liliputienses, Barcelona 2013); Pietrisco (Edizioni Fili d’Aquilone, Roma, Italia, 2014); pequeñas criaturas de lo incesante (Ediciones Zona Borde 2015); palabras no, antología personal (Zona borde, 21016); ganado en su ley (Palabrava 2017); principio de incertidumbre (Ruinas circulares, 2018), Madre Siberia (Ediciones Lamas Médula, 2020).

 

 

LA BOCA DEL ÁRBOL

no se puede besar un árbol en la boca

hay que tomarlo entre los brazos
pegar el pecho a su corteza
y lamerlo
lamerlo hasta sangrar
hasta sentir que el árbol
te roza el corazón con su llamado
va a contarte un secreto
con la forma torcida de sus ramas
historias de su cabellera
va a devolverte el beso con quietud
con leve indiferencia
él sabe que te vas
que es imposible
la vida con un árbol

 

MADRE SIBERIA

busco mi herencia de huérfana legítima

en las aguas del báltico

en el brillo de los samovares

los colores del aire en la estepa

sé quién soy

rusia en un camarote de tercera

un pivot entre el hambre de ayer

y el idioma extranjero de mañana

sé quién soy

el mismo hitler me trajo a esta tierra

desde antes de nacer escapo de los pogroms

sigo ubicándome cerca de las puertas

soy europa del este clavada en el atlántico

polka tango mate vodka

trostky evita gelman maiakovsky

una estrella amarilla en el brazo derecho

una roja en la frente

sé quién soy

lo escribí en las paredes de esta casa

que construí de mi costilla

para nunca olvidar

 

 

PALABRAS NO

no hay nada verdadero en las palabras

todo lo que conozco es este parador en medio de la ruta un bloque de concreto bajo el cielo infinito

todo lo que deseo es arrancarme de los pies este vendaje sucio estos zapatos húmedos

lo poco que comprendo viaja de la belleza a la locura de la locura a la belleza y no termina nunca de llegar

tengo ese hábito un tránsito frenético a la luz el fulgor que no existe y me sigue alumbrando como una estrella muerta

todo lo que persigo termina devorándome es el atardecer y no quiero saberlo no quiero moderar el estallido no quiero que se extinga no llegaré a la noche esperando palabras ya fui sequía

si es necesario un bosque para que el fuego arda un día más ahora seré rayo

 

GENEALÓGICA

las hijas del nuevo mundo

son blancas como las luces de los shoppings

pálidas como los panes de mc donald′s

translúcidas lágrimas finales de best sellers

las madres huérfanas de las hijas del nuevo mundo

fuimos oscuras habitantes de hotel

tuvimos negras maneras de mirar

queríamos la vida en símbolos extraños

películas de bergman

las paridoras frígidas de las madres huérfanas de las hijas del nuevo mundo

querían una historia sumergida en channel

casarse vírgenes con una réplica de cary grant

tener muñecas rubias de mejillas rosadas

mascadoras de chicle leyendo mujercitas

las hijas huérfanas de las madres frígidas del viejo mundo

queríamos las curvas mullidas de la marylin

y el aspecto latino de una amante del che

pero ellas

las nietas de la decadencia

las hijas del imperio del nuevo mundo

sólo desean ser

delgadas como un tallo

livianas como el ala de una mariposa

anhelan despertar

con los dedos más largos cada día

para hundirlos hasta el fin de sus amígdalas

y vomitar sin voluntad

lo que resta del siglo

 

 

SAN PERRO CALLEJERO

no me dejes caer a rubia teñida
ni me condenes a integrar eternamente
el coro menopáusico de esta mujer
no me arrojes con las muñecas rotas
en el túnel de la gorda aburrida
te prometo huesitos san perro callejero
no me dejes caer
por su casa
ese país en toque de queda
donde tengo pedida la captura
y un número tallado en el corral
no me dejes caer a virgencita de repisa
ni a señora entendida en el arte
de negar los colores de su edad
no me dejes caer san perro de la calle
en los brazos de un hombre con corbata
prefiero ser la amante del carnicero
viajar toda la vida en transporte público
te prometo los cortes más tiernos
la carne más jugosa
no me dejés caer
seré tu perra
amen

 

 

ONCE

la buena ciudadana

se queda en casa

rebotando contra las paredes

sumida en las pantallas

le habla a los micrófonos

a los teléfonos

a la escoba

soy un ejemplo de ciudadana

saco a mi cuerpo

mi perro cuerpo con su bozal

busco señales en los ojos del verdulero

que miran sin mirar

como todos los ojos de la fila

soy la perfecta ciudadana

de vuelta a casa me desinfecto con alcohol

me borro el rostro el rastro

el resto el riesgo

de todo roce humano

 

ayer fue igual

mañana será igual

( escrito en pandemia, aún sin publicar)