Carmen Ollé, poeta narradora y crítica peruana, nació en 1947.
Desde que en 1981 se publicara su llibro “Noches de adrenalina”, es una de las escritoras fundamentales de la poesía peruana contemporánea.
El libro despertó una gran polémica algunos años después porque no solo planteó por primera vez una visión femenina del desencanto y del transcurrir de la experiencia vital, sino que estableció una nueva estética en la que describe un mundo deteriorado pero a la vez sorprendente. Es la versión descarnada de dos clases de emigraciones, la que vive ella como latinoamericana en Paris y Menorca y pero también la de una mujer que aprende dolorosamente su cuerpo con el deterioro que significa y paso constante hacia la muerte.
Continuo con Todo orgullo humea la noche (1988). También ha antologado, participado y coordinado diversas publicaciones literarias.
Como escritora, ha incursionado tanto en la poesía como en la narración. Aunque su primera obra, el poemario Noches de adrenalina, apareció en 1981, es considerada miembro de la Generación de 1970
Su siguiente libro publicado fue Todo orgullo humea la noche (1988), poesía y prosa. Desde entonces ha preferido enfocarse en la narrativa. Su obra, Retrato de mujer sin familia ante una copa (Peisa, 2007), es, según sus propias palabras, un “libro-fusión”, pues es de un género inclasificable. Pista falsa fue otro de sus títulos memorables.
Algunos de sus poemas:
TENER 30 AÑOS
ener 30 años no cambia nada salvo aproximarse al ataque
cardíaco o al vaciado uterino. Dolencias al margen
nuestros intestinos fluyen y cambian del ser a la nada.
He vuelto a despertar en Lima a ser una mujer que va
midiendo su talle en las vitrinas como muchas preocupada
por el vaivén de su culo transparente.
Lima es una ciudad como yo una utopía de mujer.
Son millas las que me separan de Lima reducidas a sólo
24 horas de avión como una vida se reduce a una sola
crema o a una sola visión del paraíso.
¿Por qué describo este placer agrio al amanecer?
Tengo 30 años (la edad del stress).
Mi vagina se llena de hongos como consecuencia del
primer parto.
Este verano se repleta de espaldas tostadas en el
Mediterráneo.
El color del mar es tan verde como mi lírica
verde de bella subdesarrollada.
¿Por qué el psicoanálisis olvida el problema de ser o no
ser
gorda / pequeña / imberbe / velluda / transparente
raquítica / potona / ojerosa…
Del botín que es la cultura me pregunto por el destino
¿Por qué Genet y no Sarrazine?
o Cohn Bendit / Dutschke / Ulrike
y no las pequeñas militantes que iluminaban mis aburridas
clases en la U
ELSA MARGARITA SIRA
Marx aromaba en sus carteras como retamas frescas
qué bellas están ahora calladas y marchitas.
No conozco la teoría del reflejo. Fui masoquista
a solas gozadora del llanto en el espejo del WC
antes que La muerte de la Familia nos diera el alcance.
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Vivir es alegre -los he oído reír cada vez
más fuerte -y seguían cada vez más alegres-
la noche se apiada de mí porque no siento
vergüenza.
Y una más pide el más ronco -que traga sin ser
procaz- porque es suave y delicado- adora la
botella como una nalga de mujer-
a grandes sorbos.
Aquél sí es de los peligrosos: roba mata miente
y es astuto- pero cuando pasa próximo a mi mesa
sus grandes ojos de arañas sedosas se deslizan
como un tigre en mi regazo- Por fin siento
que he viajado-
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A los cuarenta estoy con un palmo de nariz.
Me apena haber leído tanto y no haber consumado
el placer. Regenta de mi cuerpo, de esta piel bajo
la que fluye el aceite.
Nada a mi alrededor, sólo una hija tierna
-benignos otoños-
Finjo lo que no sé, soy una actriz, mi trabajo
es perverso. He amado menos de lo que supe amar,
en las tardes es el silencio; de noche, el silencio
y el sueño.